Я с каждым днём бездушней становлюсь.
Ты тянешь мне ладонь — и в ней тепло,
Заглядываешь бережно в лицо,
.

А я тебя расстраивать боюсь.
Ты смотришь мне в глаза — немой вопрос,
Ты пальцы мнёшь, ты силишься понять,
Откуда столько холода опять…
.
А я пьяна от запаха волос!

А я пьяна — от взгляда твоего,
От искренних, горячих твоих слов,
Я таю — потому, что есть любовь!
.
Но только у тебя. Во мне — ничто.

Во мне, быть может, тоже был огонь —
Но он потух, остался только дым.
Ты раньше мне казался молодым!
.
Сейчас ты старец, тянущий ладонь.

Ты мудрым стал! Взрослее, чем тогда —
Мужчина, а внутри тебя малыш,
Мальчишка, несмышлёныш и глупыш…
.
В которого была я влюблена!

Влюблённость — но уж точно не любовь!
Твой запах, голос, взгляд — а не душа…
(Душа такому чувству не нужна).
.
Но это чувство — почва для стихов.

Но это чувство — всем поэтам соль.
.
Я знаю, ты попробуешь простить
Девчушку, не способную любить,
Сумевшую зато всех убедить,
Что знала раздирающую боль.