Этот пост можно было бы назвать и иначе-например, "Записки молодого (и уже почти сумасшедшего!) учителя". Об этом можно писать не просто заметки,а книги!
так просто. понятно. и необыкновенно.
и хоть дели предложение на маленькие части,
а все равно все слова разбегаются по венам
и застревают комом в горле. от счастья!
а мне уж так хочется
к тебе не по имени-отчеству,
забыть про условности
и как-нибудь понежней...
но тщетны мои старания,
и вот уже я и крайняя
и все ж этой повести
нет для меня важней.
18.10.14
И теперь мы повязаны неразрывно:
Воспоминания мучить будут,
Вскакивать периодически,как нарывы,
Наваливаться беспорядочной грудой.
И уже не поймешь, где начало...
А конца и подавно не видно.
Я б как и раньше,конечно,молчала,
Заминая слова в "безобидно",
Порою чувствую себя эмоционально опустошенным человеком, не наполненным, словно ваза без цветов-что-то не то,чего-то не хватает...И я постоянно ищу,чем бы заполнить этот пробел. Возможно, это называется поиск себя. Поиск своего призвания в жизни. Хочется верить, что я на правильном пути. Хочется иметь бОльшую палитру эмоций, чувствований, реакций на происходящее. Хочется понимать и разделять чувства других людей. И в последнее время по большей части могу выражать свои эмоции только через стихи.
Листья шелестом веют мысли. грустно с каждым моментом теперь. разбегаются наши жизни в суматоху грядущих дней. нам останется наша память и немного часов для встреч. слезы с щек на ветру стирая, обещая и их сберечь, чтоб запомнить лицо,улыбку,след от ямочки щеках...и напомнить,как время зыбко тает в наших с тобой руках...
2.07.2014
Меня давно одолевали подобные мысли, но так красиво облечь их в стихотворную форму я бы не смогла... Спасибо моей лучшей подруге за эти строки, эмоции, за то, что несмотря на расстояния между нами и многие другие обстоятельства взрослой жизни, из-за которых в наш будничный обиход вошла фраза "редкость встреч", мы остаемся родными людьми, с похожими мыслями, совпадающими вкусами, созвучными душами...
Я когда-нибудь буду сплющена
прессом прошлого переворошенного
в вечном поиске нужного ключика-
как испить из сосуда осушенного?..
О тебе я пишу прозу в рифму
И проигрыватель довожу до истерик...
Ты открыл во мне бездну Америк
и заполнил собой даже лимфу.
3.04.14
