Все для меня сейчас - иллюзия. И я не знаю, насколько тяжело мне придется, когда я очнусь. Будет болеть голова, я буду уставать, но все равно делать. Делать, делать, делать. 
 Я пишу о зиме, о глубокой осени. И когда я выхожу на улицу, каждый раз удивляюсь: почему такая жара? Почему +40, хотя еще вчера я должна была выходить на улицу в любимом бежевом пальто, которое изрядно щекочет не покрытые тканью ключицы.  

И я вспоминаю, что сейчас лето. И от досады хочется выть. Не знаю, может, кому-то и нравится это время года, но уж точно не мне.
  
 Золотая осень, прошу, поторопись.