От тебя не осталось ничего и так много.

Я мучаюсь, мечусь, но не пишу.

От тебя тут остался запах на дорогу.

Я сменила постель, я убила себя, я водила других, проветривала, пшикала, орала, но моя комната все еще пахнет тобой.

Твои цветы все еще стоят в моей вазе,давно мертвые, сухие, ненужные, как и я. Я порой их поливаю, на память.

В моем доме, что бы я не делала, остаешься ты - в смутных тенях в зеркале, в мимолетном аромате, в кучке мусора, в остатках пыли,в чашке, в чае, в фантиках, в пустых конфетных коробках и игрушках из "киндера".

Моя микроволновка пропахла попкорном - я его теперь ненавижу. В пятый раз нагретый кофе тоже пахнет всеми теми вечерами с чипсами, попкорном, шипучей водой и поцелуями.

Ты живешь в моем доме, выживаешь меня. 

Ты живешь во мне, во всех взглядах в зеркало, во всех попытках различить твой запах, в покупках ненавистного покорна, в судорожных объятиях игрушки сквозь сон, в моем шепоте.

Я шепчу "Возвращайся, здесь твой дом", сжимаю в руках пищащий о батарейке  телефон, и не звоню. 

Прости.