У вещей есть свои имена.

Слишком много бывает себя.

И где-нибудь в подворотне,

За небольшое количество денег,

Ты снова отдашься какому-нибудь неудачнику

Которому и присунуть-то негде.

Так появляются дети.

Которые слишком рано становятся взрослыми.

Именами забытыми, идут как поезда под откос они.

И нет ничего опять.

А ведь ты даже не блядь.

Просто обстоятельства,

Которыми мы покрываем чужие кровати.
Забываясь - забиваясь на своей паперти.

Ранит клыками острыми

Жемчуга и их россыпи,

Как собаки грызущие свои кости

Поедаешь чужие колкости.

И навеки распрощавшись без конца сходить с ума

Никогда их не увидеть - задыхаться вне себя.