Колючие свитера обвиваются вокруг торса как изолента вокруг руля водителя маршрутки. Полоски из корявой шерсти кольцами гусеницы надеты на тебя. Вокруг торса. Торс-сорт-трос. Сразу три слова, сразу двенадцать очков я записываю себе в копилку не напрягаясь ни секунды. Я обогнал тебя, пока в твоем листке еще ничего не записано. Ты ведь даже и не в курсе, что мы начали, я пытаюсь перевернут свою голову и увидеть тебя вверх ногами, как младенец, ковыряюсь в носу когда ты не видишь. От неудобной позы у меня встает, я смотрю прозрачным взглядом на свои джинсы, вижу в них проложенные горнолыжные трассы, холмы и тени, которые они отбрасывают, яблоки, злобное солнце, прищуры людей, деревянные сколоченные ящики и мозолистые пальцы. Пугала висят на деревьях, люди воткнуты шестами в землю. Где-то в траве лежит серп. Не наступи.

Сорт-трос-торс.