В черный котел падают вырезки из книг, подшитые толстые связки газет, фотографии и сканы страниц, рецепты и сообщения,  желтые вырванные страницы энциклопедий, дурно пахнущие нафталином, все это пропадает в черной вязкой толще моего ума, в бурой непроницаемой для света жиже, в которой можно спрятаться совершенно не напрягаясь и не суетясь, прыгнуть с трамплина в чужую голову, въехать в чужие ворота, вторгнуться в чужое воздушное пространство, ожидая, что в любую секунду до тебя долетит ракета и в нескольких метров от тебя как бы спросит "ну как ты, друг?", а потом взорвется, пробивая тебя  твое корыто насквозь своими ошметками, вырывая твое мясо, которое даже в пепел не успеет превратиться, шутка ли, там же чертова уйма взрывчатки, это даже не больно. И ты падаешь,цепляя эти слова, напечатанные на бумаге, читаешь их и прячешься от всего мира. Хотя тебя уже как будто и нет на самом деле.