Я снова не иду на остановку, я прикован к полу своим желанием, кровать незаправлена, я сижу на ней, впиваясь руками в жесткие от частого самоудовлетворения простыни. Дом тепло дышит в мою шею, обнимает меня бетонными пальцами, щекочет мою кожу волоски на ней подаются вслед его дыханию.

Вытащи мое ребро, сделай мне хоть кого-нибудь еще, прошу, очень сложно тут, в нескольких метрах.

Ты думаешь, тебе станет лучше? Дом тихо обдает меня прохладой, пылью и запахами кухонь.

Конечно. Пусть это буду второй я.

Мои раны еще не зажили. Мне больно, моя плоть страдает. Дом умиротворенно показывается мне своей трещиной, которая родила меня.

Ко мне придут. Я не отдал то, что должен был. Лжец снова придет ко мне. В этом я мог быть уверен абсолютно точно.

Уходи. Уходи. Уходи.

Дом подталкивает меня.

Я буду скучать.