Господи, забери у меня все, оставь только место, где я могу идти, музыку в голову, и новые кеды взамен истертых. Строят эстакады - я иду, меняются регионы на машинах - я иду, что еще может быть спокойнее и чище, как свежий ежедневник, как компот из яблок, прозрачно-желтоватый, едва уловимый сок, прямо на моих пальцах.
Передо мной коренастый мужчина, в пыльном пиджаке, он мне симпатичен, чем-то похож на Квазимодо. На лацкане значок "300 прыжков с парашютом". В корзинке - сахар, вафли и подсолнечное масло. Он приятный, мне нравится, что есть такие люди. Кассирша пробивает все неспешно, но аккуратно, она полноватая, круглолицая, мне нравится. Я смотрю на ее сгиб локтя - кожа там совсем гладкая. Она пробивает все покупки мужчины и отмечает какую-то свою карточку. "Ксения". Смотри в зеркало над головой, не украл ли я чего и не пинаю ли по полу что-то незаконно вытащенное. Нет, я хороший. Я смотрю на ее небольшую грудь. Волосы покрашены, наверное зря, Ксения.