Я присел на кровать и понял, что она пружинит не так как обычно подо мной. А даже наверное вообще не пружинит. Абсолютно. Как будто я на ней и не сижу.
И тетради не мои. И почерк не мой.
А еще пепельница прямо на столе. И понятно, что это не я, всем понятно, но как всем -только мне, я же не курю, что за херня то.
Стены в другой цвет.
Потолок ниже.
Рубашки не выглажены.
Это не я. Не я - тот кто здесь жил. Он украл что-то у меня.
И тут я понял, что он украл у меня меня. Всего меня, со всей моей грязью и святостью, со всем дерьмом и органами, с котом, фотоаппаратом, историей поиска порно, твоими письмами, моими руками и рисунками маркером на теле. Я пропал, упал на самое дно и чувствую, как в легкие затекает что-то липкое и душное, с гнилостным запахом, с вкусом пропавшего молока, теплое и вязкое. Я падаю на пол, но даже пола нет, я снова облажался, и не понимаю где, а как дальше? Как, блять, дальше?
Кому мне кричать об этом?
Кого мне звать.
Да и кто мне ответит, если это не я.
Никто не поможет.