Я жива, здорова, сыта и сижу в тепле.

Все так здорово, мама, только совсем не ясно,

Почему я влюбляюсь, но каждый раз не в тех?

Я транжирю на них свой щупленький мир напрасно.

Он скучает по бывшей, щурясь, привычно врет,

Что ему наплевать. Допивает мой чай, смеется.

Стал так дорог, что вряд ли когда поймет,

Почему я жива, а сердце мое не бьется.

Позвони мне, мама, вдруг я схожу с ума.

Он пускает корни, карим впиваясь взглядом.

Я уже болею, кажется, влюблена.

Я сама крушу расставленные преграды.

И зачем-то, Боже, мне это все дано:

Три часа, вокзалы, чашка с молочным чаем.

Не прошло и суток… Кажется, так давно.

Не прошло и года, как я в него врастаю.

А иначе, мама, не было б этих встреч.

Видишь, все же нашел возможность, а не причину.

Я не знаю только, стоит ли мне сберечь

Между строчек памяти эту зиму.

(не мое, но вы его тоже вряд ли нашли бы)