Я пришла домой со школы. Бабушки дом не было. Зайдя в комнату, я увидела кровь на покрывале.

я учусь в 9 классе. хочу стать писателем. на данный момент написано 8 рассказов. давала пару раз читать знакомым. говорят, что очень нравится, что надо писать еще(надеюсь, что не врут). так же говорит моя учительница по русскому языку и литературе. я начинаю читать статьи, посвященные начинающим авторам, книги. морально я готова стать писателем.

но... большое жирное НО... у мамы, бабушки и дедушки совсем другие планы. мама говорит, что я пойду в 10 класс, бабушка, что мне надо учиться на химика, дедушка хочет вообще в другой город отправить... я им объясняла, что 10 класс не потяну, по химии у меня 3, а в другом городе я потеряюсь, но все тщетно. они лишь смеются надо мной. мол, писателей сейчас и так навалом.

я больше ничего и не могу. мне хочется лишь писать, писать и еще раз писать... жаль, что на писателя не учат, а другое мне на фиг не надо. хочу сразу после 9 класса взяться за первую книгу.

как им объяснить?

"...Взрослые, наливая себе в стакан, говорят своим детям, что так делать нельзя. Дескать, вредно. Хотя дети учатся на поступках родителей, нежели на словах. В период взросления, да и вообще, родитель является авторитетом для своего ребенка. Не зря же в малом возрасте (где-то года в 3-4), ребенок копирует поведение отца, матери. И вот, рано или поздно подросток понимает, что алкоголь - это не так страшно. Вот мои же родители пьют, значит и мне можно. А еще говорят, что это входит в привычку. Да ерунда это все. Вот мой папа пил три дня, а потом на неделю от него отказался. Вот ну чем не мужик! И я таким буду. Один раз выпью и все.

И так... Тинейджеру 12 лет. Естественно, ему хочется все попробовать. И, вспоминая своих родителей, он пробует выпить. Особенно, если это происходит под влиянием компании. Да и от алкоголя до секса один шаг..."

Сквозь запотевшие окна больницы
Виден размытый осенний пейзаж.
И листья летят,как страницы из книжки,
Золотой создавая мираж.

Не нужно плакать от критики жестокой.
Любовь не стоит ни обид, ни слез.
Никто не говорил, что жизнь бывает легкой.
Каждого кололи шипом от алых роз.

Прыгнуть? А что же потом?
Будут ли помнить меня?
Я знаю лишь только одно-
Будут ругать, белый труп вынося.