Деревянные. Сами говорят, что не такие. Внушают недоверие. Слушают доверчивых. Им лиж бы поиздеваться.  Мне они почему-то не нравятся. Лучше пускай уходят. Им здесь нечего делать. Их "место под солнцем" где-то далеко за гранью моей памяти, разума, сознания, подсознания. Как же быстро они привыкают к новому. Не так, как я. Может, поэтому они мне и не нравятся? Потому, что я не такая, как они? Или они не такие, как я? Они считают меня странной, но на самом деле, это они все очень странные. Им не нравится музыка. Они не привыкли быть правильными. Не привыкли замечать прекрасное. Они другие. Они как будто не живут.