Поплачь. Легче станет.
Почему-то легче не становится. Все глаза уже выплакала. Вылакала. А слезы все равно не уходят. С каждым разом становится только хуже. Все внутри обрывается, вырывается и опять просится внутрь. И так снова и снова.
Ничего не хочется делать. Руки опускаются. Голова болит. Сердце. Легкие. Виски сдавливает так, что хочется кричать. Все тело как будто хочет выбросить себя. Ничего не помогает.
Дайте мне минуту. Сейчас все пройдет. Я сделаю вид, что пройдет. Все в порядке. Только оставьте в покое.
Всегда надо притворяться и делать вид, что все в порядке, тогда люди будут думать, что все и впрямь хорошо. Ну, или вроде того.
Где-то на другом конце города/страны/мира кто-то забыл залить чашку с мерзким растворимым кофе кипятком, а ты вспомнил, что даже не засыпал кофе в кружку. Она разбилась. Разбилась на огромные острые куски. И разбила собой тебя. Ты лежишь на противно скрипучей кровати, уткнувшись в подушку и накрывшись с головой одеялом и думаешь как бы тебе стать еще тише, чтобы никто не услышал, как просишь прощения на прощание.
Прости. Я прощаюсь с тобой. До старых встреч. Их можно не ждать. Надо только подождать 3 года, пока восстановится твой организм. А потом опять можно курить.