Давно история была,
Уж не припомню где, в Европе,
Жил Кукловод, великий мастер.
Непревзойдённый рифмоплёт.

Известен был во всех столицах
И выступал он при дворах
На радость впечатлительным девицам,
Чему, признаться, сам был рад.

Хорош он был собой и статен,
Умело речи говорил,
Но ни одной из дам придворных
Или простых рабочих дев
Взаимных чувств не подарил
За что безумцем прозван был.

Не просто так он избегал их.
На то был веский аргумент.
Всё потому, что он влюблён был
В Афелию.
В прекрасную марионетку.

Почему ты так далеко?
Почему до тебя не добраться?

Снег на землю ложится легко...

И мне нужно от ветра спасаться.

Едкий дым моё сердце душит,

И я сам от себя бегу. 

Одиночество горло сушит...

Оля-ля... без тебя не могу.

Расстояние слишком большое...

А я трус! Я последний трус!

Я больной... я болею тобою,

И не чувствую жизни вкус...

Не умею писать красиво, 

Но надеюсь на то, что поймёшь...

Без тебя на душе так тоскливо...

Тело сковывает мелкая дрожь.

Наркоман я. Не буду скрывать. 

Но я ломку это стерплю.

Продолжаю кровью писать

На листе это слово-люблю...