Бумага в линейку,в белой тетради
Кучи символик,облитые краской
Не начатые рифмы, покрытые мраком
Вот что кроется за девичьей маской
Очерки писем,посланья знакомым
Пометки,для новых курьёзных идей
Каждая мысль,каждое слово
Всё это жизни сотен людей
Странные мысли,стёртые дважды
И снова потом возвращённые к жизни
Всё это для автора немыслимо важно
Ведь это остатки прозрачного смысла
Между страниц-листы крупной мяты
Мечтанья о лете,зиме и весне
Тысячи сил,оказавшихся крахом
И музыка,летящая в пространство извне
Для неё это всё-как от сердца,родное
Маленький мир,на застенках страниц
Эти слова будто можно потрогать
И слышны сладозвучно,как пение птиц
Они шли от души,из задворков вселенной
Из тех голосов,что умели мечтать
Невыносим-холодных,отзвуков песен
И из стихов,про прозрачную гладь
На обложке-радуги капли
А где-то в углу семицветный цветок
Красное сердце,облитое мраком
И города безумный поток
Люди,столбы,фонари и машины
Всё на страницах описать автор смог
А спроси лишь,в чём же причина?
Ожидает лишь тихий пролог
Где-то ещё есть рисунок лисицы
И запах снега,когда-то зимой
Подписано снизу-мне всё это снится
И видится в грёзах прощальной хвалой
Тетрадь та-навеки закрыта
От лишних слов и назойливых глаз
Ведь должна быть хоть капелька смысла
Не осквернённая тучей завистливых фраз