И вот, всё, что у тебя осталось - страх. Противный, словно привкус чернил во рту. Ты страшишься будущего, потому что не чувствуешь настоящего. Ты страшишься настоящего, потому что помнишь прошлое. 
Страх парализует тебя, заставляет жечь стены взглядом и позволяет времени топтаться на месте и замерзать. Всё, что ты пустила на самотек, ложится на тебя мертвым грузом, но ты только сильнее укрываешься покрывалом из проблем, не подозревая о том, что ещё немного и оно перекроет тебе кислород. 
Чья-то рука держит твою.Такая же тёплая. Как будто никогда и не отпускала тебя, как будто ты не искала её в бреду холодными ночами и не кусала колени, пытаясь её забыть. И ты держишь её так крепко, так крепко, будто это - единственное, за что ты пока можешь держаться. Словно, если ты снова отпустишь её, весь мир рухнет тебе на голову и ты задохнешься под его обломками.