Когда я был еще мальчиком, умер мой дед. Он был очень добрый человек. И вот, когда он умер, я вдруг понял, что плачу не о нем, а о тех вещах, которые он делал. Я плакал потому, что знал: ничего этого больше не будет; дедушка уже не сможет вырезать фигурки из дерева, разводить с нами голубей на заднем дворе, играть на скрипке или рассказывать нам смешные истории - никто не умел так их рассказывать, как он. И когда он умер, все это ушло из нашей жизни: не осталось никого, кто мог бы делать это так, как делал он. Он был особенный, ни на кого не похожий. Я так и не примирился с его смертью. Он дарил миру новое.
В ту ночь, когда он умер, мир обеднел на десять миллионов прекрасных поступков.
- Рэй Брэдбери."451 градус по фаренгейту"