Когда рассыплется в порох все осязаемое,
Когда заржавеют и лопнут струны твоей гитары,
Когда наши книги покроются слоем пыли,
Толщиною в пару жизней;
Скажем, лет через двести-двести десять,
когда нашу одежду даже моль не за хочет есть,
когда мир, раскрученный,
как в стакане гуща,
перебесится,перекружится,переволнуется
и,наконец , образуется;
запустит оперу кто-то,
и случайно,по-ошибке или неосторожности,
наткнется на фото,
лет так двести назад в сеть заброшенные.
Фото, на которых нам вечно семнадцать,
где у нас болят животы смеяться,
где мы в чудной,диковинной одежде,
где мы живы и питаем большие надежды
на будуще…
которое, уже давно даже не прошлое,
А так, отсыревшая ветхость, забвение
Потускневшее, ржавое, раскрошенное…