Изо дня в
день прихожу домой, одеваю по привычке любимую толстовку – чёрную, с мелким
фиолетовым орнаментом, на молнии с капюшоном, сажусь за компьютер, окунаюсь в
рутину повседневности.… И лишь изредка, бывает, гляну на эту толстовку и
подумаю – с ней, ведь, целая история связана….

Уже и не верится, что когда-то
такую же толстовку носил человек, что был моей первой любовью. Ну, а какой
бывает первая любовь, думаю, рассказывать не стоит –  известно всем, что это  чувство сильное, сложное.

И вот, в один из
первых дней после расставания, когда казалось, что миру конец, захожу я в
магазин и вижу толстовку – ну в точности как у моего объекта воздыхания. Только
женскую, а не мужскую. Всё, подумала я,– толстовка моя – будет хоть какая-то
ниточка, с ним связывающая, и привела в магазин маму. «Кошмар! И ты в этом
собираешься ходить?» - сказала мама. Но её слова послужили лишь стимулом
добросовестней относиться к своей первой работе… Толстовка стала моей. …И с
того дня я её не снимала. Помню, лето, плюс тридцать, на девчонках – ровесницах
ветер колышет открытые сарафаны, а я – в своей толстовке. Застегну молнию, надену
капюшон, утону в ней, в своей черной ракушке. Жарко. Больно. Но так лучше. А
потом зарядили дожди, и я по-прежнему в ней бродила. Без зонта. А потом в ней
же под одеялом пила чай с малиной –  после прогулок под ливнем температура под
сорок была мне обеспечена…. А мир в моих наивных четырнадцатилетних глазах,
по-прежнему, выглядел рухнувшим. Как после войны. 

Однажды я, опечаленная, как
обычно коротала вечер в своей толстовке, и захотелось вдруг записать то, что
чувствую.… Родилось стихотворение о толстовке, о любви. Потом ещё
стихотворение, ещё…. Поиск рифм увлёк меня, и зашуршали страницы томов
Лермонтова, Цветаевой, Ахматовой – захотелось понять, а как же великие
переживали то же чувство, что и я. Манила не только поэзия, но и проза – были
зачитаны до дыр «Темные аллеи» Бунина, и таинственный роман эстонской
писательницы Майму Берг, и  «Над
пропастью во ржи» Сэлинджера…. Классика и неплохие произведения современников заменяли
на моих полках романчики  из серии «для
девочек», и я вдруг заметила, как границы моего мира резко расширились, и будто
целый клад теперь таился в душе…. 

Однажды пригласили поучаствовать в
литературном конкурсе. Я читала свои зарисовки, стихи. И, помню, когда прочла
стихотворение о толстовке, зал оживился, а одна девушка даже заплакала: «Ну,
зачем так писать…». Наверное, каждый в моем стихотворении узнал себя. Я
возвращалась домой с подарком и кубком за второе место, и так было хорошо. Не
столько от подарка и кубка, сколько от того стимула, что вдруг во мне появился
– дышать, жить, творить…. 

Да, с любовью не сложилось, но я почувствовала, что у
меня есть теперь какое-то новое счастье. И пускай у этого нового счастья своя
«ложка дегтя», но, как писал Шопенгауэр -  не может счастье быть совершенным! И гляну я
порой на свою толстовку, и подумаю – не случайно она тогда мне в магазине
встретилась…. А хотя, что там…. Разве вещи способны изменить нашу судьбу так,
как мы сами? И все же спасибо ей. 

P.S.  не знаю, отчего текст получился в такой странной форме. сколько не пыталась придать ему нормальную форму - всё бесполезно)