Как жаль, не умею писать я стихов.

Всё, что могу - притвориться поэтом.

А в жилах текут их - чернила - не кровь.

Нет для них места нигде в мире этом.

Но я не желаю быть кем-то иным.

Как мне найти среди всех свою нишу?

Вдыхая горящих стихов едкий дым,

Яро твержу: "Я от вас не завишу!"

Нелепые рифмы слагая к утру,

Тихо сижу, попивая какао.

Ты знаешь, быть может, я скоро умру.

Ранят слова порой жестче, чем фау.

Ещё этот запах любимых духов,

Тот же, которым он пах прошлым летом.

Как жаль, не умею писать я стихов.

Всё, что могу - притвориться поэтом.