Вот здесь должны были быть стихи, слаженые такие, потрясающе лиричные, о том, как меня стошнило прямо на улице после парочки несвежих заголовков рекламных стендов, после танго на голодный желудок в толпе неосвежеванных туш; о том, сколько прекрасного можно разглядеть в узорах рвоты на раскаленном асфальте, без двуличных вопросительных знаков; о том, как долго можно ненавидеть себя до мелкой дрожи в пальцах, словно в самых кончиках, под ногтями, поселилась стайка крошечных колибри.

Что известно о колибри? - Объем их сердца превышает объемы других органов.

Что, в таком случае, известно обо мне? - Где-то с этим напортачили.