Я не называю себя несчастным человеком только потому, что есть надежда. Пока я живу, пока могу видеть, читать, писать, слышать, чувствовать, куда-то идти – она возрождается. Даже если ты не раз считала, что все давно растоптано и погребено, хотела исчезнуть из этого мира, ни на что больше нет сил...
Ты лежишь на дне, но эта упрямая птица опять внутри, трепыхает горящими крыльями и шепчет: "Пока ты живая – все может быть".
Я не верю ей, но она опять существует. Искра жизни, от которой мы происходим, тлеющий уголек. Где-то очень глубоко, в первозданном измерении.
