Я так долго странствовал, что мое появление на свет вспоминается с трудом. Усталость все чаще напоминает о себе, наверное, пришло и мое время. Вспоминаю раскаты грома и молний, разрезающих надвое серое пасмурное небо. Мой Отец, стоя у моей колыбели, любил говорить о будущем, когда я, стоя подле него смогу явить нашу славу всему свету, и не будет никого, кто бы осмелился поднять голову при нашем величии. И где он теперь?..

Но это было так давно… так далеко. Всеми забытый Царь богов застыл, словно изваяние на своем троне, коротая вечность в воспоминаниях о былом. Сейчас, стоя на вершине холма, я взирал на этот изменившийся за многие тысячелетия мир. Многое переменилось с тех пор, но людишки не переменились, все также копошатся в своих муравейниках, называя их городами. Считая себя хозяевами этой земли. Как же они ошибаются.

Люди забыли богов, забыли, что значит славная честная битва. Страшась встречи с врагом лицом к лицу, придумали это странное оружие поражающие на расстоянии. Современные битвы больше похожие на истребление, чем на честное сражение. Даже уличные драки прекратились, взамен пришли жалкие имитации, в ящиках. Эх… время Ареса, - свирепого бога войны уходит. Пора на покой.

И всеми забытый бог, держа свой верный меч перед собой, опустился на одно колено. Его взгляд постепенно тускнел, доспехи, меч, и плоть превращались в прах. Через мгновение не осталось ничего, кроме кольца с изображением меча, - последнее свидетельство былого величия; покатившегося прочь…