Рука скользит по гладкой коже, касается золотистых локонов. Пальцы чувствуют каждый волос. Твой запах, твой цвет - они мои. Губы чуть разомкнуты, будто в последнем вскрике. Руки трясутся, ножницы не слушаются меня, но ткань легко поддается острым лезвиям и беспомощно падает на дубовый пол. Я бы всё отдал, чтобы ты сказала хоть слово, тысячу раз представлял твой голос, но не оживить. Красная помада так хорошо смотрится на твоих пластиковых губах. Лучше чем на твоих настоящих. Ты будешь моей. Я услышу тебя, как слышу их в своей голове. Сотни их, сотни невластных надо мной.