Сегодня сходила к бабушке с дедушкой, покушала мясо. Жаль, что его не дедушка готовил: у него бы лучше вышло, честно скажу.
У
них там за окном сирень цветёт, видели бы вы, всё сплошь лиловое. А
дальше садик и как раз виден участок, на котором я бегала последний раз
восемь лет назад. Подумалось о том, что, вот, собственно, моё детство.
Здесь оно. Сохранилось в гербарии в огромном словаре у дедушки на полке и
никуда не ушло. Просто это я выросла, правда выросла, и мне на самом
деле оно уже не так интересно. Ведь я могу быть в своём прошлом хоть
каждый день – вон, пройди квартал, и ты уже там – но я не использую эту
возможность. Я не рвусь туда изо всех сил, да и вы, те, кто вечно
трындит о том, как он хочет снова стать ребёнком, тоже, скорее всего, не
горите желанием вернуться. Зачем горевать об ушедшем детстве, если оно
уже перестало быть ценной вещью для вас?