Жадно глотая воздух, Драко осел по стене. Оцепеневшая рука почти
отказывалась подчиняться и гулко ныла, словно в неё воткнули сотни игл, с
каждым движением входящих всё глубже и глубже. Малфой не смог бы с
уверенностью сказать, какой была его боль: вязкой и пульсирующей или
резкой и острой, но совершенно точно — мучительной.

Взгляд упал на колбу, валявшуюся на ковре и переливающуюся в лучах
солнца. Резким движением Драко поднял её и сжал в руке, а потом швырнул о
стену. Бешено и яростно, вкладывая в это движение всё своё отчаяние и
ожесточение.

«Ну вот, теперь будет пятно…» — глупая мысль заставила улыбнуться.
Сколько колб он уже разбил? Десять, двадцать?.. Сколько ещё разобьет?
Столько, сколько будет нужно, чтобы уничтожить весь этот яд до последней
капли.

Такими темпами в оранжерее не останется роз. Смешно, какая ерунда лезла в
голову. Он верил, что справится: не так уж это и сложно. Болит голова, и
что с того? Бывают вещи и пострашнее.