Закинув за плечо дорожную сумку, я иду и волочу за собой гитару по грязной дорожной пыли, по песку, мелким камушкам... Мимо пролетают машины, вокруг меня вздуваются пылевые гиганты. "Зачем же так с инструментом?!" - крикнул кто-то из окна грузовичка, прорычавшего мимо.

Она - мое проклятие. Она мне простит...

День теряет силы. Солнце готово разбиться об горизонт. Я готова разбиться о дорогу... но она заколдована. На ней лежат жестокие чары, она не позволяет остановиться, заставляет идти дальше... Мое тело похоже на замученную лошадь. 

Идти вперед, увидеть, что в конце длинной асфальтовой змеи... 

Солнце упало за серые холмы вдалеке. Издалека, ликуя, побежал через прерии ветер, поднимая цунами, мелкие торнадо из песка. Безумец. 

Вдалеке заурчал мотор: оливковый грязный пикап лениво догонял меня...

- До ближайшего города. 
Водитель махнул рукой в сторону кузова. "И пять долларов вперед" - добавил он. Прости, Линкольн...

Мешок под голову. Гитара уснула под боком, накрытая курткой. Покой пустынных прерий нарушало лишь мирное тарахтение двигателя. Я начала негромко напевать и тут же ветер, словно игривый зверек, выпрыгнул из придорожных кустарников и пронесся мимо меня, закручивая вихри песка в канавках у края дороги...