Раннее утро. Солнце еще не взошло, но небо уже посветлело. Вот он, момент тишины перед пробуждением. Широкое поле, заросшее невысокой тонкой травкой, бережно укрыто пуховым туманом. Маленькое озеро, где серая дымка сливается с водой, то и дело подергивается мелкой рябью. Хрупкая, стройная ива пристроилась на одном из низких берегов и склонила голову над туманным зеркалом, коснулась длинными пальчиками чистой прохладной воды. В ее светлой кроне спрятались мелкие пташки и тихо порхают с ветки на ветку, не нарушая покой. Через сеточку листьев просвечивает белое небо. Где-то вблизи, в камыше, шелестят кузнечики, шепотом перекликаются между собой. Даже ветер не шумит, не летает среди травы, не путает кудри ивы, будто спрятался и уснул где-то в тумане, как уставший от проказ ребенок. 

Отрывисто зазвенел телефон. Я, досадуя, поставила фильм на паузу и вышла в коридор. "Наши" редко звонят на домашний, у всех есть мобильные телефоны и "специальные" тарифы. Дождавшись, когда раздастся очередной сигнал, я взяла трубку
- Алло?

В трубке чем-то зашуршали, и я услышала полусонный голос пожилой женщины:

- О, внучка, позови ка маму Веру. 

Грустная это история или смешная - решать вам. 

Как-то раз, глубокой осенью, в серой хрущевке на пересечении улиц Ленина и Калинина какому-то гражданину приснился рай. И с тех пор с ним случилось какое-то сумасшествие. Словно он цель себе поставил: доказать всем, что этот рай существует. Он постоянно твердил о нем, на каждом углу расклеивая фотографии с пальмами и пенными морскими волнами. Писал восторженные статьи и отправлял их во все известные и неизвестные редакции. И мог бы он создать хорошую общественную идею, да только не верил ему никто. 

Сны закончились грустно. Теперь, как и встарь.

Можно смело к судьбе обращаться на "ты".

И в голубок воркующих бросив сухарь,

Возмущенным смеяться в открытые рты.

Исковеркать стихи о любви, ухмыляясь

Анекдоты про молодоженов читать.

И под бурю оваций со сцены спускаясь

За кулисы свернув, в воротник зарыдать.

Закинув за плечо дорожную сумку, я иду и волочу за собой гитару по грязной дорожной пыли, по песку, мелким камушкам... Мимо пролетают машины, вокруг меня вздуваются пылевые гиганты. "Зачем же так с инструментом?!" - крикнул кто-то из окна грузовичка, прорычавшего мимо.

Она - мое проклятие. Она мне простит...

И вдруг я поняла, что старею) 

Порой нам кажется, что не осталось на земле ни одного дракона. Ни одного храброго рыцаря, ни единой принцессы, пробирающейся тайными лесными тропами, очаровывая своей улыбкой бабочек и оленей.

Нам кажется, что наш век отделяет от тех сказочных времен какая-то граница, и в нем нет места приключениям. Судьба,.. это дорога, простирающаяся за горизонт… призраки пронеслись по ней в далеком прошлом и скрылись из виду…

Редко но метко.

          в проходящий поезд.
Смысла в этом мало
Но какой эффект!
Кому-то в лоб попало...
Но отомстить желающих немало

Оскорблений нет.
Но сама попытка 

            выразить протест
Их лица искажает.
Живем законами стаи:
Количество задавит.

А Справедливость съест.

Малое всегда остается малым. Но множество малых привычек рождает образ жизни, множество малых мыслей рождает мировоззрение. Так малое становится большим. Множество мелких проблем образует купол над каждым из нас, затемняя взор, сужая круг интересов до размеров обруча, в котором, порой, только сам и можешь уместиться... 
Множество малых размолвок рождает неприязнь, раздражение и нетерпимость. Множество малых упущений рождает критические ошибки. Множество маленьких слабостей рождает расхлябанность и неорганизованность жизни...
Но множество малых вопросов рождает стремление к истине. Множество маленьких побед рождает прогресс и движение. Множество незначительных наблюдений складывается в общую мозаику - прозрение. Множество исправлений и корректировок отсекают все лишнее, создавая идеал.
Но лишь множество...