вкусный морозный воздух,

ярко блестящий снег..

лирику жизненной прозы

в этом увидит поэт.

пропустит меж пальцев рифмы,

как старая пряха- нить,

а за спиной стоят нимфы

ему помогая жить.

поэту так сложно бывает

принять грусть, тоску и печаль, 

и только он один знает,

что надо класть  на музы алтарь...

вы знаете, это сложно:

складывать в строки слова...

и, почти невозможно...

если не любил никогда...

так как жить поэту в мире,

где деньги важнее любви,

где души вокруг чужие,

а слезы твои неважны?

где можно кричать от боли,

но не услышит никто.

где хочется выйти на волю,

чтобы не видеть всего...

***

я не поэт, увольте!

но я вас прошу об одном:

не обижайте поэта, не троньте!

не надо лить масло в огонь...

он вам всегда поможет,

вы только его попросите...

он мир этот видит кожей,

ее (прошу!) не сожгите...

***

ты так безразличен бываешь,

к тебя окружающим людям,

даже когда ты знаешь,

кому и когда ты нужен...

12 января 2012г.