Он рисует картины словами
И днём прячется в темноте
В четырёх стенах, за дверями
И с чернилами на руке

И бумаги порванной кучи
Украшают его углы
Глубоко внутри верить в лучшее
Ожидая, что впереди

Огорчение его муза
Неустанно его перо
Но пустой он, словно бы луза
Там давно покатили шаром

Только строки в голове эхом
Выливаются на бумагу
Его рвёт безудержным смехом
Его руки быстры, как шпага

До последнего слова, до точки
До полнейшего изнеможения
Он опишет свои чувства точно
Он раскроет свои сомнения

А потом в кровь лицом об стол
И утонут его картины
И с глазами сравняется пол
Он отдал утонувшим все силы

Умер ровно до следующей боли

Что бы снова залить полотно
Своей горечью, своей кровью
Чтоб возвысить своё ничто