Мотыльки зажигаются в воздухе
И горят, освещая стрелки
Возвращаться бывает поздно
Письма пишутся почерком мелким

Не известен словам адресат
Не известна и точка отправки
Только буквы плотно ложатся
На бумаге безумная давка
Словно митинг чернильных значений

Справедливости ради точки
После каждого слова убивают сомнения
За границы сбегает росчерк

Вот концертный зал уже полон
Там слова, предложения, абзацы 

При прочтении крик и гомон
Там эмоции, там овации

И на сцене кланяется правда
За кулисами с улыбкой ложь
Я в конверте на память оставлю
Самодельную дешёвую брошь
Она будет с намёком на цену
Для всего, что ты говоришь
Ты запрячешь её за стенку
Среди пыльных и пустых ниш

И я больше писать не буду
Ни тебе, ни кому-то ещё

Но не значит, что я забуду

И не значит, что я прощен...