И как всегда ночь. Почему - то писать что - то хочется ночью, когда другие люди спят и есть ощущение пустоты. Дневной шум забыт, суета улеглась, на порог выползла таинственность со звуками ночных сверчков, глубокое звездное небо и долгожданное ощущение обретения себя.
Чем больше общаешься с людьми, тем меньше хочется иметь с ними хоть что - то общее, тысячи однотипных шаблонов перед глазами и я прям как надоевший фильм, проматываю, проматываю, заранее зная, что спросят, что ответят и чем все это в итоге закончится... От этого возникает усталость. Да, усталость, но если бы..
Если бы во всем этом цыганском ворохе, которые крадут меня по кусочкам, вдруг не выпадали близкие, такие родные, такие теплые человечки! Те, с кем хочется делиться всем! Прошлым, настоящим, будущим, мыслями, музыкой, фильмами, фотографиями или просто присутствием, все это уже не кажется важным. Потому что в душе ликование и страх, что вдруг это всего лишь обманка, которая посверкает, посверкает и облезет с первым же купанием.
Медленно и тщательно обнюхиваем друг друга, даря стайками пролетающие нежность, возбуждение, эйфорию, предвкушение, чувство узнавания. Будто знаешь уже эту морду 1000 лет, настолько чувствуешь человека!
Да, в этом мире ничего не изменить, он сам измениться спустя какое - то время. Остается лишь только смириться с тем, что есть и кто в нем есть. Просто так получается, что чем больше я не похожа на окружающих меня, тем острее чувствуется одиночество и безысходность того, что иногда мне придется идти в полном одиночестве. И тем ярче становятся такие моменты, когда во мне просыпается предвкушение искать тех, кто хочет разделить мой путь и быть рядом, даже если мы и далеко ...
