Она только изредка пахнет духами. 
Все чаще — табачным дымом. 
Чем больше ее проклинаю стихами, 
Тем больше она любима. 

И стоит ей только сказать мне, что в восемь 
Назначена наша встреча, 
Бегу, как безумный, сквозь улицы. Осень. 
А там… Там июльский вечер. 

Она опоздает, а, может быть, вовсе 
Останется где-то между, 
А, значит, смотреть, как трамваи привозят 
В вагонах пустых надежду. 

И девушки, воздух вечерний вдыхая, 
Пройдут, улыбаясь, мимо. 
Когда они сладкими пахнут духами, 
Мне так не хватает дыма…