КонецВсе имеет свой конец.
Он приходит всегда неожиданно, ему безразлично что ты счастлив и солнце, которое так жадно впитывает твоя кожа теперь станет смертельным ядом .. Ему безразлично даже если дождь за окном уже 7 день и белая постель пропахла сыростью, и ты и без того не можешь вытравить спутницей-музыкой неуловимую грусть которая отрезает от сердца клочья тупым концом ножа, конечно для того чтобы было хуже, чтобы лучше чувствовалась боль.
Может это и не было так грустно если бы ты сам не впускал этот конец в свою жизнь, еще тогда, когда он был началом.
Правильно ли мы делаем если не отпускаем что-то родное в неизвестность, только потому не хочешь потом страдать, что бы не получить концовку?
