Труп
Я лежу на песке, вдоль линии берега. Или линии воды. Впрочем там, где они соприкасаются. Руки раскинуты в стороны, слабо цепляются за почву. В волосах грязь и водоросли, кожа морщится. Не самая приятная картина.
Я лежу здесь долго, не помню сколько: может час, может день, может лишь несколько минут, которые кажутся вечностью.
Вода подступает все ближе, вымывая из под меня сыпучее ложе. Надо мною небо. Тучи плывут так быстро, кажется, что видишь время...
Я закрываю глаза и открываю. Момент. А картина уже изменилась.
Никто не ищет меня, не слышно голосов, только легкий шорох листьев.
Я могу пролежать здесь вечность. И вода смоет мои следы без остатка. Сотрет мое сегодня и мое завтра. Как я стираю из памяти вчера.
"между пунктами а и б,
в вагоне пустом и тусклом,
препарировать память просто, как никогда.
забывать насовсем - величайшее в мире искусство.
мне оно не дается.
в этом моя беда."
Одежда промокла, тело продрогло. Но это не важно. Я на своем месте, в той части пляжа что "посторонним в..."
Там, лежит труп. У него бьется сердце, тихо-тихо, хоть он и мертв уже двадцать с лишним лет.
