ОНА:
Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо
Когда все женское, что мне сейчас дано,
Истратится, и станет все равно —
Уснуть, проснуться или не проснуться,
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся…

ОН:
Когда мне будет восемьдесят пять,
По дому буду твои тапочки искать.
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять
И взявшись за руки по скверику гулять.
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять..

поверьте, найдется человек, который вас полюбит не за грудь и не за качество вашей одежды. он полюбит вас за ваш смех, за ваши глаза и за то, как вы поправляете ему рубашку.

Вы когда-нибудь задумывались сколько воспоминаний у вас на руках? Именно на руках, да-да. Просто подумайте, сколько ран заживало на ваших руках. Вспомните, сколько раз вы вытирали ими слёзы боли и счастья. Как часто вы держали этими самыми руками чьи-то до боли родные руки тех, кого уже нет в живых, кто ушёл от нас, или тех, кто до сих пор рядом. У рук больше воспоминаний, чем у всего прочего. Цените прикосновения.

однажды в майский день погожий.
упал на улице прохожий,
упал нелепо, прямо в грязь..
все пальцем тыкали, смеясь...
и проплывали мимо лица...
ворчали — надо ж так напиться,
а он смотрел с мольбой на всех,
пытаясь встать, и смех и.. грех..
бубнил неясные слова...
в крови седая голова...
с лица стекала жижей грязь.
вокруг шептали — быдло, мразь...
и обходили стороной,
в душе гордясь, я — не такой!
и с отвращением плюясь...
в грязи запачкаться боясь...
иные просто пряча взгляд,
шагали мимо, мол спешат.. .
поднять ?.. . да Боже упаси !
он как животное, в грязи...
так проходил за часом — час.
вот и закат уже погас...
глубокой ночью лишь патруль,
заметил в грязной луже куль...
брезгливо пнули сапогом.
вставай, алкаш.. . подвал твой дом.. .
не замечали синих губ. ..
он не ответил.. . он был — ТРУП.. .
седой мужчина не был пьян,
больное сердце сжал капкан,
судьба усмешкою кривясь,
его толкнула прямо в грязь.. .
напрасно он пытался встать,
напрасно он пытался звать,
придавлен болью, как стеной,
но вот беда.. . он был НЕМОЙ.. .
и может кто-нибудь из нас,
такое видел и не раз..
ухмылку мерзкую тая,
авось помогут.. . но — не я.. .
так кто ж мы.. . люди.. . или нет ?
вопрос простой — непрост ответ.. .
законы джунглей возлюбя.. .
где каждый — только за себя.. .