Знаешь, это было летом. Воздух пропитался бездельем. Я постоянно выносил мусор из головы, я пытался не думать. Расцветали чертовы орхидеи на пыльном подоконнике. Я искал по всей квартире алко- и пытался бросить интернет.
Боль смеялась, пропитывалась во все: в шкафы, в диван, в стол. Каждая часть вновь была заполнена на сто. Я купался в собственной печали, как будто это все, что у меня было. Музыка гремела, а точнее кричала и ранено хрипела. Не хватало, верно, только моря. Получился б истинный курорт. Я писал тебе о том, что все будет отлично, и мечтал быть рядом. Впрочем, подошла бы даже водка: рифмы не слагались, хоть убей. Я казался полным идиотом. Музыка затихала.
каждый знает, наша боль – не вечна.
сердце поболит, да заживет.
только жизнь выходит на конечной –
броситься в межрёберный пролёт.( Листомиров.)
Так и я устало верил людям. Мол, забудешь. Главное – живи. Что-то есть такое в этом чуде: вызвать боль, сразить и победить. Правда вот, слегка не получилось. Кое-что чуть-чуть пошло не так.
Боже, окажи святую милость, убеди меня, что я – дурак.
Моё лето все еще со мной. Липнет, как шальная проститутка. Я живу по старому режиму: интернет, орхидея, пустота. Прежний мир, уже не мой. Уносит ветром вдаль. Я встречаю дни, после бешенных ночей.
Кит. 11.08.2016 10:54
- Показаны все комментарии. Показать только
- позитивные,
- нейтральные,
- негативные.
- Сортировать по рейтингу.
- Комментариев нет...
Новых комментариев: 0
