Снег. Огромные, белоснежные хлопья безвольно кружатся, гонимые ветром. Их так много, так почему же они не устроят бунт, почему не восстанут против беспощадной автократии ветра? Может потому, что понимают, насколько это глупо и бесполезно. Кто-нибудь сейчас должен, как всегда, крикнуть что-то вроде - "Но они должны были хотя бы попробовать!". 

Может быть...

  Но может быть им просто все равно, может быть смысл совсем не в этом. Может с самого своего появления на свет, они мечтают скорее коснуться земли, растворившись во множестве подобных себе, стать частью чего-то большего...

  Индивидуальность. Разве это обязательно отличие? Снежинки отличаются друг от друга, каждая из них обладает уникальным узором. Насколько это возможно, разумеется. Но разве это что-то меняет? Разве наблюдая снегопад из окна своего дома, не видим ли мы массу абсолютно одинаковых снежинок, безвольно кружащихся в едином потоке?

  Мне нравится снег. Ему все равно как и куда падать. Он понимает, что это не имеет значения, что впереди его ждет уже другой путь. И не важно, как он падал, это ничего не меняет. А людей постоянно заботит где, как и когда они закончат свой путь. Некоторые даже ограничивают себя в жизни, ради того, что якобы будет после смерти. Но ведь они не знают, что будет. Никто не знает. А что, если ничего не будет? Что, если мы как снег, - просто расстелимся по земле, полежим немного, да испаримся в небытии. А жизнь-то уже прожита. И получится, что мы как и снег, прошли свой путь в безвольном танце. Масса абсолютно одинаковых индивидуальностей, безвольно кружащиеся в едином потоке. 

  "Нет! Я  не стану таким как все, я проживу свою жизнь так, что бы было, о чем рассказать внукам. Попробую все, что бы ни о чем не жалеть в старости. Пройду этот путь так, что обо мне напишут книгу. Ну или хотя бы статью в Forbs или Times." - Так думают те, кто еще не думает о смерти. Такие люди думают, что они не часть потока, что они идут своим путем, не такие как все... Но на самом деле все они - это поток, соседний с предыдущим. И еще не известно, какой из этих потоков больше. 

   Мне кажется, со временем один попросту перетекает в другой. Однажды те, кто грезил особенной и неповторимой жизнью, понимают, что им не удалось... И тогда, разочаровавшись в жизни, они начинают грезить о том, что будет после смерти. Они верят в то, что их ждет еще один шанс. Они думают это справедливо. И они не считают себя наивными. Поэтому мне больше нравится снег. Он не думает и не считает. Просто падает.

  А вообще, - не так, как все, это как? Может ли, к примеру, снежинка падать не так, как все? Люди всегда надеются, что смогут прожить лучше, достойнее других. Мы мечтаем воспарить над небесами. Но мы не способны на полет, разве что на красивое падение... 

  Хотя и на это не способны. Мы постоянно держимся. Держимся чужих взглядов, чужих мнений, чужих мыслей, чужой воли... Мы, из раза в раз, повторяем слово в слово чьи-то речи, и называем это своим мнением. Ведь мы не такие, как все...

  Мы постоянно повторяем, что хуже быть не может. Но жизнь, в отличии от нас, способна на все. И когда становится хуже, мы начинаем сожалеть о том, что не ценили и не радовались тому, что имели. При этом мы не думаем о том, что может стать еще хуже. И не начинаем ценить, что имеем. Мы просто начинаем сожалеть. Мы просто любим сожалеть. Мы любим жалеть. Мы любим думать, что когда-то наша жизнь была хороша. Нам нравится думать, что нас кто-то ущемляет, кто-то невидимый и всемогущий. Еще нам нравится вызывать сочувствие. Это когда кому-то кроме нас, есть дело до нашей жизни. По крайней мере, когда кто-то делает вид, что ему есть дело до нашей жизни. Поэтому мне больше нравится снег...