Убийство
Уходят днём и ночью.
И все слова пусты - обман..
А может, дела срочны..
Нельзя вернуть их, призраки в Инете.
Друзья, когда-то, на страницах лет.
Где они? и где живут на свете?
Никто не знает и не даст ответ.
Где-то сохранилась переписка.
Пылится в адресатах старый мэйл.
Как будто далеко, но очень близко..
А ответа нет... И мы одни теперь.
Я готова быть никем, нелюбимой, неумеющей, глупой. И я буду никем, что ж мне ничего не остаётся. Опять с нуля, опять в обломках, но неимоверный труд мне уже не поднять... Буду делать лишь то, что по силам, как сумею, тихонько в норку, и до весны... Опять открыта для ранений и боли. Вещей по минимуму, рюкзак за плечи. И вперёд, без попутчиков и руки помощи, которой я недостойна. Тихо на рассвете я ухожу в мой Путь...
На руках у ветра
Глазки закрываю.
Не ищу ответа.
Ничего не знаю.
Заплетай мне, Ветер
Волосы в косички.
Как бархатом покрой меня,
Дождь, своей водичкой.
Не позволю людям
Вонзать в меня иголки.
Смешно, ну разве внешность,
Формируют волки?
Природа людям щедро
Раздаёт подарки.
До тех пор, пока ценят,
Пока не станут жалки.
Пока не отрекуться,
Не станут грубой силой,
Коверкать своё тело,
И называть: "красиво".
Втыкать в себя металлы,
Под кожу вливать краски.
Надевать на душу
Неживые маски.
Безжизненную кожу
Не напитает дождь.
Поломанные волосы
В колечки не завьёшь.
Стоит Природа тихо,
В глазах - недоумение:
Зачем своею глупостью
Ломать моё творение?
Стоит, и смотрит в спину им,
И молча уж уходит.
Ни слова оправдания,
И Ветер не находит.
Смеюсь. Негромко говорю:
"Ветер, колыхай меня."
Я ведь разгадки не ищу
Потери их сознания.
26.03.2012
Почему так плохо в этом мире мне?
И откуда столько грусти и тоски?
Почему так мало всепрояющей Любви?
Почему вообще возник бардак?
Что было изначально, свет иль мрак?
Что важнее и главней для всех,
Счастье и порядок или вечный грех?
Почему войной встречаются миры?
Почему в итоге мы всегда одни?
К чему стремится каждый человек?
К Солнышку, к земле, иль так, прожить свой век?
Есть ли смысл в этом, есть ли Путь?
А если есть, что ждёт в конце, куда свернуть?
Что нужно всем злодеям и богам?
И кто, в конце концов, такой я сам?
...Почему мы вырастаем, и не становимся лучше,
И волшебство тает перед обыденностью жизни,
И мы не верим, и мы не видим, и мы не чувствуем...
Зачем же тогда расти?..
(Очень давний отрывок из очень раннего даже стиха)
