Я думаю о смерти постоянно,
Я думаю, что смерть, она одна,
И думаю, что смерть, она приятна
Испробовать давно её пора.

Слова любви к тебе рифмую,
И кровь по стенам - благодать,
Улыбку ручкой подрисую
И буду дальше подыхать.

Совсем недавно, я начал думать о суициде.
Не то чтобы вся моя жизнь тлен, нет. Просто я слишком испорченный.
У меня конечно есть друзья, но они мне нужны, чтобы не чувствовать себя одиноким. То есть можно сказать, что я их использую.
У меня хорошая семья, с учёбой в ладах. Но я жалок и ничтожен. У меня нет характера, часто распускаю сопли. Я тряпка.
Я хочу умереть не из-за своего окружения, а из-за себя самого.

Я не понимаю музыку сегодня. Конечно да, она красивая. Но...
Она ни о чём не говорит. Ничего за собой не несёт, ничему не учит, ничего не рассказывает.
Как можно слушать то, что молчит?