Сегодня ночью запах мяты

Помял мою смешную месть.

Сегодня я в чужих палатах

Рождалась болью белых стен.

Твой милый почерк до сих пор

дрожит в моих сухих губах.

Ведь я бросалась как под поезд,

Когда внимала вечный страх.

"Стихи больного,-говорили,

В них слишком много юных бед".

Я отвечала: "Вы не знали!

Ведь в них моя смешная месть".

Писака гордый за листком

Боль черной тушью выводил.

Ему жилось ведь так спокойней,

Когда про боль внимает боль.

Летели серые столбы меж 

Темных улиц под гитару.

Дрожали руки,нож в пыли.

Убийство гордого писаки.

Своим обманчивым закатом

Он убивал десятки душ.

Одним листком на 10 строчек

Он приводил людей в недуг.

Внимали ночи боль поэта

И синей ручки темный тон.

Писатель слишком много отдал,

Чтобы убить в себе "Стихов".