Кажется, я слишком радовался холоду. Заболел вот.

Эх.. "погода упрямая дура, выстудила совсем".

А еще столько надо сделать, и вроде вертятся  в голове строчки, а сложить их вместе не получается.

Вот она, беда творческих психов гениев.

А в довершение к этой истории стих.

Николай Гумилев.

Я знаю женщину: молчанье,

Усталость горькая от слов,

Живет в таинственном мерцанье

Ее расширенных зрачков.


Ее душа открыта жадно

Лишь медной музыке стиха,

Пред жизнью, дольней и отрадной

Высокомерна и глуха.


Неслышный и неторопливый,

Так странно плавен шаг ее,

Назвать нельзя ее красивой,

Но в ней все счастие мое.


Когда я жажду своеволий

И смел и горд - я к ней иду

Учиться мудрой сладкой боли

В ее истоме и бреду.


Она светла в часы томлений

И держит молнии в руке,

И четки сны ее, как тени

На райском огненном песке.