Мой стих.
Я редко пишу стихи, но вот.
И снова холодно. И снова ноет тело.
Моя весна меня предала
Моя весна как ты - улетела
А я остался.
Ночь теперь только моя
Я делю ее с уличным светом,
и падающей на ладонь снежинкой
Быть может из которой
появится фея
Я не жалею,
Что сейчас происходит именно так.
Что я один и болею,
Наверно, все это пустяк
И когда-то пройдет.
Ноет тело,
Рука сжалась в кулак.
Боль уже надоела,
Она не проходит никак.
А снег продолжает падать
В уже замерзшие руки
И проникает в душу,
Меня от жизни спасать не надо,
Спасите от смерти лучше.
мое.
Слушай, мне необходимы книги трава и транквилизаторы.
Чтобы дожить до утра.
До этого сраного утра.
Чтобы в 4 утра не таскаться по адски холодным (как бы парадоксально это не звучало) переулкам, натягивая на себя капюшон, чтобы не дай бог никто не увидел твоих глаз.
Чтобы просто знать, что я тебе нужен, точно так же как ты мне.
Чтобы знать, что мой любимый поэт уж точно не ты.
Чтобы просто быть дома.
Сердцем.
В чем прелесть ночных прогулок? в мире не так много людей, которых привлекает ночь, но я один из них.
Ночные прогулки - это нечто космическое. Ночью все по-другому. Совсем. Более таинственнее, наверное. Вот казалось бы, ты идешь по той же узкой улице, что и днем, но она совсем другая. Становится шире, интереснее. Прикасаешься к домам. Чувствуешь их, особенно старые здания. Потом сворачиваешь и идешь к реке. Вдыхаешь ее запах. Чувствуешь холодный ветер. Сидишь на набережной и думаешь о чем-то своем..
Ночь - открывает глаза.
Ночь - она знает одна.
Ночь - ведь ты ее не обидишь.
Ночь - это то, что ты видишь.
Не знаю, кому тут это интересно, но..
не балуйтесь с психотропными.
Я пришел домой настолько уставшим, что рухнул в кровать сразу же. И вот я уже погружаюсь в сон, все знают эту стадию, когда засыпаешь, появляются слуховые или видимые галлюцинации, ну то есть когда тело "спит" а сознание еще бодрствует.
Сегодня я впервые почувствовал запах утра.
Нет, я говорю не о запахе вкусного завтрака,
который доносится с кухни приятно пробуждая своим ароматом.
Я говорю о другом.
О том, когда ты просыпаешься рано утром, встречая рассвет.
О том, когда ты закуриваешь свою вишневую сигарету (которую, кстати, на дух не переносит твой старший брат)
О том, когда ты чувствуешь запах прошедшего ночью дождя.
О том, когда впервые после трехдневной безвылазной лежалки в кровати, ты гладишь соседского кота, а он урчит под твоей рукой.
О звуках гитары из кухни.
Вот запах моего утра.
Мир-это больница для ангелов которые разучились летать
И позабыли дорогу на небо свалившись с лестницы
Как героини латиноамериканских сериалов
Кажется, я слишком радовался холоду. Заболел вот.
Эх.. "погода упрямая дура, выстудила совсем".
А еще столько надо сделать, и вроде вертятся в голове строчки, а сложить их вместе не получается.
Вот она, беда творческих психов гениев.
А в довершение к этой истории стих.
Николай Гумилев.
Я знаю женщину: молчанье,
Усталость горькая от слов,
Живет в таинственном мерцанье
Ее расширенных зрачков.
Ее душа открыта жадно
Лишь медной музыке стиха,
Пред жизнью, дольней и отрадной
Высокомерна и глуха.
Неслышный и неторопливый,
Так странно плавен шаг ее,
Назвать нельзя ее красивой,
Но в ней все счастие мое.
Когда я жажду своеволий
И смел и горд - я к ней иду
Учиться мудрой сладкой боли
В ее истоме и бреду.
Она светла в часы томлений
И держит молнии в руке,
И четки сны ее, как тени
На райском огненном песке.
А у меня за окном тучи.
Вот-вот пойдет дождь. Осень в этом году предельно быстра, я рад этому. Хочется уже холода. Такого, чтобы укутавшись в воротник своего пальто, идти навстречу холодному и угрюмому ветру. Придти домой, поставить чайник и взяться за очередное стихотворение или просто перебирать струны. В холодное время это делается почему-то лучше.
