...ловим ощущения, возникающие, когда хочется скорее уже досидеть эту ночь. Чувств сих целый контраст. Это из того жанра, когда пошел купаться в одежде. Или когда ты еще очень маленький, мама уходит, а ты продолжаешь стоять и смотреть ей в след зная, что ты здесь потеряешься один. ОДИН. В душе нарастает в этот момент необъяснимое чувство. Только там ты не выдерживаешь, срываешься и догоняешь маму. Здесь же ты продолжаешь стоять и смотреть на уходящую спину. Словно отдаляешься от космоса.

Дотянуть бы до утра. Ох уж эти чувства... Насильно не пойман здесь, сильно не болен, красиво напеваю мотивы депрессивных мелодий, замыкаюсь.

Всё это не могло нам присниться:

Как будто бы кто-то нас с Мери не понял - они не поняли нас. Мы лишь уверены, что большинство не понимает.

Это как будто сумасшедшие не мы, а они. 

Как будто кто-то нас с Мери не спас. Мы такие классные, оба приталенные, вместе боимся выйти за границы разума.  Накипевшие чувства просятся, рвутся в агонии. И в то же время упадок в прострацию, словно в тонкий мир, что так напоминает музыку в белой комнате.

Дотянуть бы до утра. Здесь был кто-то до нас. Оставил огромнейший след в этом помещении. Мы видим его послания, Мери даже нашла его записи.  Этот тип пишет чем он дорожил, сколько он пролил слез, и зачем он в последний раз забрался на это блядское окно. Я посмотрел на окно, кстати. Ночь на небе. Звёзд много и космос. Звёзды эти, словно тающие снежинки на ресницах Мери. Луна - словно проход наружу из темноты. Хочется раскрасить ее в любимый цвет.

Из окна слышаться голоса больных душой. Они зовут к себе, но я боюсь. Мери вообще в этот момент будто не со мной. Закрылась.

Дотянуть бы до утра. Уже нестерпимо. Голова всё больше болит. Так полюбилось быть одному, словно отшельник. Бесконечно много людей, но я никогда не умел с ними находить общий язык. Спасибо всем, кто не бросил. То есть Мери. Хочешь - отдам тебе жизнь. Хочешь - останусь ни с чем. Хочешь - сделаю как тот тип из письма. На гибель за тебя пойду послушно.
Я писал тебе стихи - это самый лучший вариант рассказать то, о чем явно сгущаются краски. Я соберу тебе полку таких стихов. Когда настанет кризис жанра, я найду другие способы повествования.

...То хорошо, что два непонятых однажды человека

В пределах разума нашлись обоими в момент.

Пусть не вернуть нам прошлого, что дышит нам во спины,
Пусть не вернуть нормальность, пусть не вернуть и свет.

Не будем говорить,

А будем жить, чтоб вместе нам пройти одну дорогу,
И чтоб суть истины в себе найти ответ...

Дотянуть бы до утра. И поскорее. Но лишь ночью я не хочу быть ни капли другим. Лишь ночью я с тобой, словно с единственным собеседником, всё об одном, как-будто больше нечего сказать. Выписываю на листы ощущения, чтобы дать тебе понять, что я жив.Лишь постепенно закрою глаза, усну, наконец, на твоих коленях и проснусь уже в новом числе, когда ты вновь уйдешь. 
Перебрав все мысли в одно, я дождусь очередной ночи, чтобы снова собраться куда-то, но так и не выйти. Продолжить сидеть на кухне с тобой в этой психоделике. Вот только... тебя нет. И это, пожалуй, главная твоя проблема, Мери. 
Но ты все равно приходи. Посидим. Дотянем до утра.