Сегодня я ощущаю ничто.Пусто.
Я долго спал. Мой сон пустот остолбенел в тревоге, что можно разрезать ножом. Открыл глаза и в полном опустошении сделал всё то, что делаю не первый десяток. Из нового лишь старое - кусок бесформенной глины, которая должна обрести красоту, как смысл. И в поисках малейшего повода этого дня я не вскоре вышел.
Вышел и просто шёл, и был нигде. Толкали в плечи кто спешил, а я никто, и шёл я в никуда.
Когда вокруг творилось событие, я пропускал. Где-то просто ждал своей очереди, потупив взгляд сквозь всего. Занавес мыслей - пустота и скованность. Я пуст, а всё вокруг бурлило кипятком, и может быть кого-то жгло; кого-то что-то волновало, и в этот момент я пожелал прочувствовать всё то же, но ничто сковало меня, и в оцепенении я просто ждал, когда дойдёт и до меня.
Вернувшись, сел. И вот сижу, потеряв счет. Я вспомнил, что забыл, когда проснулся, какой сегодня день. Я только знаю, что сегодня как-то пусто. И ощущаю я ничто.
Мой плен, пустота.
Моя жизнь.
Моя жизнь.
– Привет! – сказал демиург Мазукта демиургу Шамбамбукли.
– Привет.
– Ты чего делаешь?
– Ничего.
– А-а… – протянул демиург Мазукта. – А зачем?
– То есть как, зачем? – удивился Шамбамбукли. – Чтобы потом из ничего сделать что-то. Я же демиург!
– Я и сам прекрасно знаю, зачем нужно ничего, – сказал Мазукта. – Я спрашиваю, зачем ты его делаешь? Купить нельзя?
– Да где же я куплю хорошее ничего? – возразил Шамбамбукли. – Уже в шести магазинах был, ничего там нет.
– А ты зайди в тот, что на углу, знаешь, такой, с черепичной крышей.
– А что там есть?
– Ничего.
– Правда?!
– Честное слово. И очень качественное ничего, смею заметить.
Шамбамбукли просиял.
– Очень хорошо. А то у меня ничего не получается. Почти.
– А ты из чего его делаешь?
– Как из чего? Из ничего.
– Из ничего ничего и не выйдет, – покачал головой Мазукта. – Закон природы. Сначала должно быть что-то, и вот ты над ним работаешь, работаешь, стараешься, и в итоге получается…
– Что?
– Ничего.
Шамбамбукли вздохнул.
– Значит, я все делал не так?
– Почему же? Ты делал так.
– Жалко. Думал, сделаю ничего себе, а вышло так себе…
– А что-то вышло?
– Да, немножко. Я сложил в ящик стола.
Мазукта заглянул в ящик и нахмурился.
– Но тут ничего нет!
– Как нет?! – подскочил Шамбамбукли. – А что же там есть?
– Да у тебя тут, приятель, настоящий Хаос, – сказал Мазукта и задвинул ящик стола. – Запомни, ничего нельзя оставлять без присмотра. Оставишь где-нибудь на минутку – и все, уже не найдешь потом ничего.
– А я думал, ничего не исчезает никуда. По закону сохранения.
– Это только в сказках, – отрезал Мазукта. – А у нас с тобой… не пойми чего.
(С) Петр Бормор, "Игры демиургов"
Большинство просто наполняет мирской чепухой... а "избранные" наблюдают, погружаясь...
и так и не вспомнив, для чего собственно были рождены...