Что может быть хуже, чем холодная вьюга за окном, что отделяет тело от холодной смерти? Маленькое окошко, наполовину засыпанное снегом, способно сохранить тепло в избе из сруба, и притянуть к себе своим светом каждого прохожего. Он заглядывает в жёлтое окно и думает о том, насколько хороша за ним жизнь, насколько уютен вечер и как тепло греет очаг за маленькими занавесками. 

Но за ними лишь иллюзия этой идиллии. Хотя, возможно, именно этот момент - он идеален. Этот теплый зимний вечер идеален, но он не делает идеальной всю жизнь, что проходит внутри этих стен. Но зато здесь тепло. Хотя бы сейчас. Хотя бы один вечер среди сотен других вечеров этого дома. Избушка согревает, успокаивает своим уютом, но в ней же происходят события, которые порой страшнее той вьюги, от которой едва ли укроется путник, если не найдет ночлег. Сейчас хочется проникнуться этим моментом: тёплым неярким светом, настенным ковром, огнем печи, стоном ветра, который всё больше заметает снегом эту избушку. Оставить бы всё так. Хоть и в десятый раз одна и та же книга, по страницам которой перебирают пальцы, и детские глаза смотрят на те же картинки, что и вчера. В сотый раз одно и то же общее вечернее молчание жильцов этой избы, говорящее сильнее любого крика, нагоняющее тревогу. Скоро спать, но красота этого вечера не даёт никакого желания уходить в неясность завтрашнего дня. Там будет тот самый момент, когда захочется вернуть смертоносную вьюгу за окном, которая подарит волшебный вечер в маленькой, едва живой избушке. И не будет ничего лучше этого момента.