Жил на свете один человек. И жизнь его была игрой. Как и
все, он носил маску. Личину успешного, преуспевающего, а главное счастливого
человека. Играл он для всех, и в тоже время ни для кого. Играл для себя.

 На людях он был общителен и весел, много шутил и всегда
находился в центре внимания.  Он был
учтив и обходителен, всегда оказывал ближнему необходимою тому толику внимания.

 Допоздна он находился в окружении людей. Бывало даже, чуть ли не насильно навязывал людям свое общество, благо на него никто не злился. Когда же он с неохотой приходил домой, проходя мимо разбитого зеркала он сбрасывал свою маску. Ложась
на диван, он устремлял свой взгляд в одну точку и слушал тиканье часов. Со
стороны могло показаться, что он устал от насыщенного событиями дня, но на
самом деле он просто становился собой. Такой он был человек.

 Он лежал на диване в одной и той же позе по несколько часов,
а в его голове не витало ни одной мысли. Взгляд его был затуманен, а глазные
яблоки напоминали стекло.  Если бы
кому-то пришло в голову заглянуть к нему в окно, этот любопытный человек вполне
мог предположить, что на диване лежит труп - настолько он был неподвижен. Даже грудь
его почти не вздымалась.

 Что же было с этим человеком? Почему, когда он оставался
один, он так сильно отличался от другого ...