Эту тему мне
навеял рассказ Пелевина «Онтология детства». Интересно узнать кто, что помнит из
своего детства.

Напишите – это интересно! Ведь у каждого свои особые
ассоциации, картинки, запахи…
Ведь все мы родом из детства!

Моя
семья (мать и старшая сестра, она, кстати, родилась в городе Небит-Даг,
Туркмения) переехали в Узбекистан в город Фергана.
Отец был военным и как
водится, мотался по всему Союзу. Оттуда ушел в Афганистан.
Помню дворик
внутри обшарпанных пятиэтажек, окна с узорчатыми из арматуры одинаковыми,
выкрашенными белой краской решетками на окнах…
В окна, с утра распахнутые
заплывает утренний влажный, но уже с привкусом и предчувствием дневной жары
воздух со сладковатым ароматом чего-то цветущего…
Днём мама Женьки, моего
приятеля, выносит во двор на траву надувной бассейн с ярко-красными бортами и
дном, наполняет его из шланга водой, под всеобщее внимание и зависть детворы из
соседних дворов…
Помню улицу с тротуарами вдоль обеих сторон закрытыми от
солнца огромными (ведь я маленький) деревьями с которых летит пух и скапливается
вдоль бордюров длинными белыми островами и архипелагами, сплошными полосами по
которым ступаешь ножками в лакированных детских ботиночках тихо-тихо, как
космонавт по лунной поверхности…
Мы с дедом гуляем вдоль этой улицы…

Помню большую стеклянную стену библиотеки, в которой моя мама работала…
Мамину сотрудницу в больших очках и кудрявой причёской. Она всегда очень
внимательно на меня смотрела.
Помню арык (какое странное слово!), в нём
всегда была очень холодная вода и сильное течение… Он уходил под мост где
страшно рычал и бурлил, а по мосту проезжали пыльные грохочущие грузовики…
Оранжевые Кразы, зелёные газы (отец многих называл Уазы) и голубые как будто
праздничные Зилы…
Я с дедом купался дальше от моста, в месте где ива
спускалась своими ветвями и прядями в самую воду… Я цепляюсь за них и как-бы
плыву на детском матрасике среди бурных волн арыка… Дед поддерживает меня сзади
и нараспев басит «Плывёём протииив течееенниииияяяя!», а я смеюсь и охаю когда
вода хлюпает на мой матрасик…
Ферганская долина…
Коканд…
Самарканд…,

Ташкент…
Слова из детства…
Иногда, в хорошую погоду мне показывали
горы видные на горизонте, красноватые с тёмными полосками расщелин и иногда
белёсыми от снега вершинами…

Помню, желтоватый, выцветший минарет,
который уходил прямо в ярко синее, глубокое небо… По небу быстро-быстро
пролетело облако и появилось ощущение как будто минарет движется по небу как
антенна огромного корабля…
И коробочку хлопка, похожую на инопланетный
цветок. В твёрдой и жёсткой сухой коробочке – вата, очень белая и мягкая…
Ещё помню множество запахов…
Запах пыли и тополиного пуха,
запах
кожи, армейских сапог и офицерских ботинок, пыльных бумаг и папок, железных
шкафов и коридоров военкомата, где отец работал,
запах базара (сейчас
понимаешь, настоящего восточного базара!) с горами арбузов, дынь, винограда без
косточек, мохнатых и «лысых» персиков, дымом от кухонь стоящих прямо на улицах с
огромными котлами, из которых пахнет плов, и множества всяких товаров которых я
ещё не знаю…
Верчу в руках тюбетейку (хм, в ворде оказывается и такое слово
есть, не помню когда в последний раз произносил это слово, а то, что не набирал,
так точно!)… Разглядывать узоры вышитые золотыми и серебряными нитями можно
часами…

Пожилой узбек сидящий на корточках прямо на коврике возле горы
арбузов, улыбаясь, протягивает мне здоровенную дольку арбуза, полосатого и ярко
красного, я беру и мякоть со сладостью и прохладной влагой растворяется во рту…
Вкусно…

Запах ванили от девушек в национальных халатах, ярких и пёстрых,
с лентами, вплетёнными в длинные и чёрные как смоль косичками (до сих пор балдею
от длинных чёрных волос… ),
с загорелыми азиатскими
улыбающимися лицами, чёрными и искристыми глазами, говорящих о чём-то своём…
Пожилая апа (мать) угостившая меня «лысым» персиком… Воспоминания пяти с
половиной лет жизни… Отец, вернувшийся из Афганистана, которого я не узнал и
испугался… До сих пор вижу его жуткие глаза…

Всю свою жизнь я боялся
отца, пока в 1996-м не увидел его в гробу, мёртвого и жалкого…

Иногда
просто удивительные вещи проделывает с нами наша память.