Стихи, зачем? Так глупо, так изящно...

Запутанные рифмы... Смысл скрыт...

По тонкой грани, так бесстрашно,

Выдумывать бессмертный свой гамбит...

Мы, все те, кто покорились,

Все те, кто жертву лире принесли,

Навечно с нею в смертном танце слились...

Мы вздумали писать стихи!..

И кто то раньше начал, кто то позже,

Но суть одна, мы чувствами живем...

Мы чувства восхваляем,как нарочно,

Все близко к сердцу принимаем и притом...

При том мы часто не понятны миру.

Нас величают, выделяют и боготворят.

Затем нас постепенно забывают

И наши статуи по скверам лишь стоят...

Настанет осень, и покров из прелых листьев,

Оставив в воздухе приятный аромат,

Покроет землю, как когда то мысли,

Кружились, падая, чернилами в тетрадь...

Знайте я умер, я умер как личность,

В толпе бледно-серых испуганных лиц,

Всех тех, кто стабильность возводит в практичность,

Всех тех, кто не вышел за кромку границ.

Я был слишком слаб, ничего не осталось 

От искры в душе, что хранила огонь...

Я был слишком слаб, я погиб, что за жалость...

И чувства теперь не волнуют мне кровь...

Теперь безразлично плыву по теченью...

Обыденность дней растоптала в грязи...

По улицам мира плетусь блеклой тенью,

Хоть страшно остаться, страшнее уйти...

Никто и никогда не видел моего лица.

Уж я и то забыл его совсем.

Так много масок я меняю без конца,

Чтоб избежать не нужных мне проблем.

Я не двуличный, совершенно нет!

Как вы могли подумать обо мне такое!

Я как актер, прожив десятки лет,

Мешаю смело доброе и злое...

И ничего нет интересней для меня,

Чем наблюдать театр вашей жизни.

И быстро так летят года,

А жизнь становится капризней...

Становится сложней и интересней.

И паутину сложных отношений

Легко задеть, легко порвать

Пополнив список лишь своих лишений.

Но я для вас незримый наблюдатель

И вмешиваться в жизни не хочу.

Я не убийца, не спасатель.

Я постою, похохочу, уйду.